Листок в Клеточку

Я плачу по ночам в открытое окно,
За то, что ночь терпеть я больше не могу.
Давно. Все было так, так хорошо, увы давно.
Опустится на землю дым и пыль, я снова убегу.

Я убегу, постараюсь убежать, бежать придется от себя.
Надеяться, что останется как есть и без меня, все так же хорошо.
Но я сижу в окне ночами, и я хочу упасть о снег сырой, возьми меня
К себе, подальше, я беспомощен теперь ночами, чувство силы и спокойствия ушло.

Ступени лестницы срываются поломанными воплями сопливых слов.
Нет, я не здесь, я не в себе, мне страшно, как обычно, как всегда, тогда, как раньше.
И свет ночной, от фонарей, убьет меня последним взглядом на пожары городов.
Я плачу ночь, как дурак, я как дурак себя веду, но понимаю, что я становлюсь постарше.

Я не хочу из этого ведра холодного мечты утопий, глупостей, черпать
Себе в стакан, чтобы напиться, жажду голода, сугубо головного, утолить.
Но жизнь одна моя, в руках, которых я сломал себе, когда я знал что надо выбирать
Кого-то или что-то, себя или другого, все показать или как раньше утаить.

Не ведома вершинная точка гнева, что теплица в соленых каплях на щеке,
И берег мой давно, наотмашь, выкинул последний белый шелковый платок.
Наверно что-то есть, что держит мою плоть здесь, я видел это, и это не приснилось мне.
Насколько хватит меня, пережить себя и мысли падающие на этот, в клеточку, листок.