Заметки о мужчинах

Говорят что мужики не плачут,
Так, слегка,  да чтоб была причина.
У меня самой взрослеет мальчик,
Будущий  загадочный мужчина.
Он порой меня тревожит взглядом,
Смел и дерзок. На слова скупой.
Будто по осколкам листопада
Прохожусь по времени  метлой.

Мужики, порою, те же дети,
К ним с терпеньем – будет результат,
Вот и расставляем нежно сети,
Вот и подливаем сладкий яд…
А они упрямо и ретиво
Полигамность пестуют свою.
А еще придумали красиво
Драться, воевать, шагать в строю.
Мы ж без них, как бабочки без лета,
Им без нас унынье и тоска.
Только б, посещая туалеты
Поднимали крышку стульчака!
Все известно. Выводы не новы.
Мы их ценим, что ни говори.
Нам бы лишь любви не в пол-шестого,
А, хотя-бы , так, часа на три…
И еще хотелось бы заметить,
Как они умеют жизнь любить!!!
От мужчин у нас бывают дети.
Тут уже – к гадалке не ходить…

Нам  всего-то хочется вниманья,
Пару шуб, колечек золотых,
Страсти неземной и пониманья…
Стоп. Да где же это все у них…?
Дайте вспомнить.  Было! Точно было!
Это все я видела в кино,
Я туда с подружками ходила,
Это было, кажется давно…

Говорят, что мужики не плачут.
Плачут. Только молча и без слов.
Любим их. А как еще иначе?
Подрастай, сынок. И будь здоров.