Translations of poems by Anna Akhmatova
That’s the fifth season of the year,
Only it glorify to above.
Breathe the last portion of freedom,
Because it’s a thing called love.
The shapes of things are so light,
The sky up so high has flown.
And the body no more celebrates
Another year of sorrow.
________________________________
То пятое время года,
Только его славословь.
Дыши последней свободой,
Оттого, что это - любовь.
Высоко небо взлетело,
Легки очертанья вещей,
И уже не празднует тело
Годовщину грусти своей.
А. Ахматова
1913
Петербург
That s the fifth season of the year...
© Copyright: Охев Бахурим, 2009
Свидетельство о публикации №109011204215
Свидетельство о публикации №109011204215
Рецензии