Каждый день умирает, со мной засыпая,
Миллион нерожденных, не живших стихов.
Что в них было? О чем мне бумага слепая
Не успела поведать? – Быть может, штрихов
Неначертанных, букв незаписанных вязь
В лучшем свете могла бы предстать, – а быть может,
Обернуться никчемной фальшивкою… Грязь –
Хуже, чем ничего. Временами безбожно
Врет душа… Скажем, вот: холодильник – зевает.
Что ж, писать о рождении света из мрака?..
Муза ходит лишь к тем, кто ее призывает. –
Но приход ее может закончиться БРАКОМ.
(08. I’2009)
Брак
© Copyright: Филипп Алигер, 2009
Свидетельство о публикации №109011202753
Свидетельство о публикации №109011202753
Рецензии