Ужо тебе!..

Моя поэзия живет
Не в высших сферах, не в людских
Умах. И пышный переплет
Мой скверный не приемлет стих.

Моя поэзия не прячет
Себя в тетрадях. Не пылится
В шкафу. И ничего не значит.
Ничьи не опечалит лица.

Моя поэзия – бестела, –
Свободной мыслью не цвела,
Изящной фразой не блестела,
И только автору мила.

Я рад, коль скоро вдохновеньем
Еще бывает кто-то сыт,
Коль блеск удавшихся творений
Вовек творца не искусит.

Но как возможно это? Разве
Был Бальмонт – глух к своим трудам?
Иль собственной "античной" фразой
Не упивался Мандельштам?.. –

Так искус дарит – пресыщенье,
Так – приедается мотив.
И нам уже для вдохновенья
Необходим аперитив.

Затем десерт – аплодисменты,
Поклон… – И нечего сказать.
Банально всё! Лишь монументу
Кулак осталось показать.

К чему ж тянуть свой труд бесцельный,
Гнилые подбирать слова?.. –
И я шепчу, взойдя на сцену:
Моя поэзия – мертва.

(04. I’2009)