Полёт

Расправив крылья над пропастью, я устремился вниз. Ощущение полёта, свободы. Как хорошо, что мне дарованы крылья. Тем снизу никогда не понять сладости полёта. Полёта вот так, свободно, а не закованного в тело железных животных, называемыми самолётами. Даже полёт на аэропланах и парашютах это не то, хотя очень схожее с этим ощущением. Снизу пролетает маленький мир. Зеленеет трава, где-то суетятся люди, а я лечу вперёд к свободе, к горизонту. И так лететь я бы мог бесконечно, но твоя голова поднимается с моего плеча, наши руки расцепляются и это сравнимо с тем, будто у меня обрезали крылья. Только что ты парил над миром, ты был счастлив и Свободен, но теперь ты мёртв, ты опустошён. Хотя конечно не до конца, внутри осталась искорка, которую успела зажечь ты, когда прикасалась ко мне, даже через все эти ворохи одежды. Эта искра каждый раз разгорается в пламя, когда ты прикасаешься ко мне, когда твоя аккуратная ладошка лежит в моей лапище, когда твоя голова лежит у меня на плече. И та искорка будет тлеть долгие и долгие годы, пока живы мы... Пока живы люди, такие как мы...