Романтик...

Был последним романтиком, может,
И стихи тайно ночью писал.
Ведь не знал, что Пегаса стреножат,
Больше б рифмой священной играл!

Все ушли, не приходят при этом,
Оптимисты, чтоб в радости жить.
Надо быть от рожденья поэтом,
Чтоб в невзгодах творить и любить!

Год от года сменяются лица,
Вдохновенье дано мне, как страсть.
Музу старую сменит девица…
Чтоб познал единения власть!

Может сила любви для греха?
Не питает она, как нектар.
Не найдешь ведь слова для стиха,
Когда сух уж ручей, да и стар!

Пусть порочная мысль, но пишу,
Ощущая руками плоть вновь…
Что с того, что сегодня грешу,
Может завтра остынет любовь?

Ведь любовь она, словно простуда,
Заболел, а лечить будет кто?
Был романтик – сегодня зануда,
И простите, та кара за что?

Был последним романтиком все же,
Стихов в множестве всяких писал.
И прости за грехи меня Боже,
Если где-то в стихах и соврал!

Жизнь прожил, веселясь не напрасно,
Что поэтому можно сказать?
Быть поэтом – так это прекрасно,
Коль стихи еще будут читать?!