не гений

он мог бы быть гений, но что-то все время мешало.
Чужие советы, свое нежеланье посметь.
Ведь что человеку полеты – то гению шалость.
Но что человеку рутина – то гению смерть.
Он мог бы взорваться, чтоб всех окатило волною,
Быть ветром, быть богом, играть и клубиться огнем,
Он мог бы устроить потоп, чтобы стать новым Ноем,
Слегка повернул.и никто не узнает о нем.
С ним острые рифмы упруго точено ложились
Как в теплую руку холодных ночей рукоять.
Он канатаходец, без двух легких па небожитель,
Не видящий, что нить уже порвалась по краям.
Он мог быть стать первым, надзвездным, безумным, слепящим,
Калечить улыбкою землю и гладить моря.
и вместо того,чтоб с Пандорой сыграть в долгий ящик
он мог бы,конечно, но вбрал иной вариант.
Он шел бы по кромке дороги чуть выше теченья
Смеялся б над всеми но,но всех бесконечно жалел,
Он мог всех понять бы, но он воздержался от чтенья
Колючих и призрачных глаз отжелтевших новелл.
Когда он в отчаяньи выл на луну у причала,
когда с ног сбивался, пытаясь схватить горизонт,
он мог бы,наверно,но что-то опять подкачало,
теперь, когда цирк уже пуст,лезть наверх не резон.
Он сгинул в какие-то дали беззвучно и ладно.
Толпе не оставив одну из кривлявшихся правд.
В конечном итоге, все будем по разным палатам.
В конечном итоге, не так уж и был он неправ.