у нее не было имени

У нее не было имени. Зачем давать имя той, кто так доверчиво по утрам треться об твои колени, молчаливо заглядывая в глаза.

У нее не было имени. Да и как дать имя взгляду, провожающему тебя на работу, или мельканию хвоста за левым углом твоего дома.

У нее не было имени, как впрочем и рассписания. Её взгляд мог неделю следить за тобой из приподъездных кустов, а потом, ты больше месяца не слышал бы шороха ее лап.

У нее не было имени, да и тело ей было не верно. Когда ты встретил ее в первый раз, это был иссиня черный уголек с едва дымящимися лапками, а потом, нарушая законы природы, как впрочем и всегда, уголек загорелся. Алые всполохи возникали повсюду, превращая ее тело в драгоценный мрамор. А со временем, ты помнишь, Той весной? Она не появлялась больше года, а потом пришла, как ворох сентябрьских листьев посреди апрельской капели.

У нее не было имени, оно было у тех с кем она встречала тебя у дверей, у тех чье имя ты шептал, пока она вела тебя домой, оппившегося и, оттого, не помнившего ничего кроме этого чертого имени.

У нее не было имени, равно как и у тебя не было необходимости звать ее. Ты не зовешь свою тень, воздух, душу, память.

Только однажды, ты не почувствовал ее. Она сидела около твоей двери, взгляд скользил по знакомому узору стен, и тогда ты захотел позвать ее. Вот только у нее не было имени...