Зима

я не такой как все, я другой
не нужно мне ничего
если кто-то меня пнёт ногой
то примет за своего

мне восемнадцать. а на носу сопля
сигналит о выходе за…
о женитьбе, но для себя
не пожить. я не стрекоза

пыль, слетевшая с потолка
тальком сыплется в
волосы, поры, и рот. но пока
я дышу. значит я жив.

ужас. кошмары во сне, наяву
мистификация, страх
я повторяю: "когда я умру?"
будет весна на дворах

и, проткнув вены, игла
впустит мне сладостный яд
возгоржусь остротой угла
а поселюсь в мансард

сад, отравленный братороком
будит меня по утрам
подозревая, каким пороком
(тем, что зовётся срам)

то, что творится в моём уме
не описать в словах
приготовления к скучной зиме
только рождает "ах"

мой потолок. полистирол
помнит тепло и свет
ночью действует как димедрол
как реципиент

окно. то, что внутри него
неизменялось вовек
глядя, я не воскликну "ого"
даже с текучестью рек

зеркало лучше окна.
альтернатива- стол
и телевизор, в котором на-
надоедает прикол

склеп надоел. зима
только в календаре
грязь вместо снега. она сама
знает, что в декабре

апрельский декабрь.
фатальность и страх
пугает меня по утрам
неопределённость и комлексы так
во мне прибрают хлам

начало депрессии. новая смерть
рождает большие стихи
меня не держит земная твердь
а вас пробьёт на хи-хи

я вернулся опять к зиме
той, что уже была
с брюками (держутся на ремне)
депрессией и в слова

кто-то приходит домой по ночам
усталый, голодный и злой
включает свой интернет-причал
и станет безумно больной

бетон провоцирует страх, если он
коробками давит на твердь
утром окна бесполезный нейтрон
заполнится. сколько терпеть?

гораздо проще кошмар описать
чем описать ту жизнь,
которая так надоела, не стать
сном через жизнь-не-жизнь

смерть- это розы, шиповник
где на учёте все
а уклонистам немногословно
мы объясним, что те

не убегут от неё. мы
все изначально в ней
(вы почитайте: бродский-холмы
из города фонарей)

от неё не убежишь- свои
в смерти мы все. порок
привлекает внимание, и
ей проще навесить рок

образ скелета с косой
во мне вызывает смех
то был всего лишь образ, косой
вымышленный, из погрех

вот прилетела ворона
села перед окном
та же смерть. многосторонна
навеяна страшным сном

смерть в каждом умном слове
смерть есть в окне и в сне
в галстуке и в опоре
не передать всё мне

но я давно уже умер
физически нет пока, но
сколько б не слушал я зуммер
меня всё равно б унесло

спасибо родные, за то, что
сослали на небо меня
ведь мне на земле было тошно
и жил я, себя не любя.

простите за повторения
за умность, за ритм, и за то
что это стихотворение
не понимает никто
[7 декабря 2006]

скачать mp3 http://nikemat.narod.ru/songs/ego/zima.mp3