Спартанский ветхий плащ
срывает ветер с плеч,
Акации роняют остывшие кометы.
Ещё чуть - чуть - и день оборотится в смерч,
И в плачущих глазах
мак вспыхнет алым цветом.
Напрасно медный рог
призывно нас зовёт,
Не встрепенутся лани, стрелок не возлекует:
Избыток правит здесь, избыток здесь лютует,
Излишне даже то,
что вновь весной взойдёт.
Закатный ореол
настиг родной порог,
Да осветятся лики всех матерей уставших! -
В их волосах не счесть святых седых дорог,
И бесконечна синь
над посохом в руках их.
9 января 2009 г.
Свидетельство о публикации №109011104497