Поэт

                Он пишет лунными ночами,
                Рифмуя тайну между строк,
                Но он не носит за плечами
                Набитый песнями мешок.
          
                Глагол его правдив и светел.
                Ему диктуют небеса.
                Поэту скучно в стол писать,
                И потому он пишет в ветер!
          
                Когда в финале ставит точку,
                На холм высокий он идёт
                И душу, вылитую в строчки,
                Шальному ветру предаёт.
          
                Порой он может заблудиться,
                Все позабыть и растерять,
                Но что ему потерь крупицы -
                Напишет столько же опять.

                Он верит, что настанет время,
                Стихи закончат свой полёт
                И в ветер брошенное семя
                В душе пустынной прорастёт.