Поэт

                На нём холщовые одежды.
                Он в них навеки облачён.
                Он размыкать сомкнуты вежды
                К чужим страданьям обречён.
          
                Он пишет лунными ночами,
                Рифмуя тайну между строк,
                И за его всегда плечами
                Набит поэмами мешок.
          
                Порой он может заблудиться
                И песни эти растерять,
                Но что ему потерь крупицы,-
                Напишет столько же опять.
               
                Глагол его правдив и светел.
                Ему диктуют небеса.
                Но это скучно - в стол писать,
                И потому он пишет в ветер!
          
                Когда в финале ставит точку,
                На холм высокий он идёт
                И душу вылитую в строчки
                Шальному ветру предаёт.
          
                Когда-нибудь настанет время-
                Стихи закончат свой полёт,
                И в ветер брошенное семя
                В душе пустынной прорастёт.