И жалоб ты не пишешь Бомарше

И ЖАЛОБ ТЫ НЕ ПИШЕШЬ БОМАРШЕ

Ни сна, ни отдыха измученному телу,
Ни сна, ни отдыха душе.
Нет места в файле текстовом пробелу,
И жалоб ты не пишешь Бомарше.

И скачут годы по уклону,
Под зиму длинный перегон.
Скорее - нет, чем - да, - привет облому,
Чтоб жить - тут требуется сгон.

Пересчитай года по круглым датам,
Быть может, где-то ускользнул твой юбилей.
Промчалась жизнь детей Арбата,
А в роще вновь - тебе распелся соловей.

Глаза закрыл ты, и виденье меркнет,
И снова жизнь, испорченная тьмой.
Но поезд мчит, и ты на полке верхней, -
Куда ж ты мчишь? - Домой? - Домой!

Ты не устал искать? Разочарован?
И не зовешь друзей на юбилей?
И от и до ты не был избалован?
Софист - твой друг? - милейший Апулей?

Ты отделил себя от прочих странным кругом,
Невидимым, несуществующим для всех.
Работать можно головой иль плугом,
Но жить нельзя ни без друзей, ни без утех.

И возвратясь в свои устои века,
Ты вновь чужим оценку дашь словам.
Ритм отбивая жестко языком, как стеком,
Откроешь собеседнику никчемность драм.

Но юбилеев нет, и в отрицаньи оных
Ты разглядишь ничтожность громких встреч,
Слова, изведенные, - тонны! -
Дежурную, слащавую в твой адрес речь.

И ты решил однажды в озареньи:
Есть в юбилеях умысел, как маска без лица,
С какой являются для поздравленья
Не люди окруженья, а пыльца.

И точка, враз поставленная жестко,
И дух и тело примирили навсегда.
В позиции твоей нет суеты и лоска,
Есть лаконизм небесного суда.

**  **  **