Проповедь

   Нытикам этого мира   

Мерило человеческих оков -
та правда, что сокрыта от признаний,
тот сумрачный прокуренный альков,
вместилище надежд и ожиданий.
Сплетается душа в тугую нить,
стежок к стежку ложится, и ты знаешь:
люби не то, что хочется любить,
а то, что можешь, то, чем обладаешь.

Кончаются мудрёные слова.
В конечной простоте бывает страшно,
что я не прав, что лишь Любовь права.
Так просто. Так истёрто. Так домашне.
На выдумки хитра людская голь:
мне одиноко, я устал, мне жить не стоит -
так просто для себя придумать боль,
которая тебя во всём устроит.

Мы слишком любим свою боль. Её любить
хотим гораздо больше, чем признаться,
что не о чем нам будет говорить,
и не перед чем будет пресмыкаться
душе, когда взорвётся свет навзрыд
внутри, когда среди тоски погоста,
средь зла и накопившихся обид -
окажется Любовь. Не к боли. Просто.

Куда сложней понять, терзаясь тьмой,
что в мире без тебя довольно тени,
что там, что называешь ты тюрьмой,
достаточно и света и смятений.
Спасенья нет, покуда глух и слеп
к росткам нежнейшим в глубине сердечной,
что сеятель рассыпал в мир, как хлеб,
и умер от любови бесконечной.

Погиб - такого выдержать нельзя.
Нас всех дорога эта не минует,
нам всем, увы, дана одна стезя.
Нам всем глаза, как раны, забинтует
глухая тьма. В преддверии конца
разъест лицо последней мысли соль,
что вопреки страданиям отца,
потратил жизнь не на Любовь - на боль.

Так просто. Слишком просто, чтобы быть
той правдой, за которую не гибнуть
(то было б легче), за неё прожить
куда сложней. И хочется так крикнуть:
люби же, чтобы что-то сохранить!         
И даже если смысл не понимаешь -
люби не то, что хочется любить,
а то, что можешь, то, чем обладаешь.