3 вокзала ночь пятачок

Москва огнями дышит,
дорОги – её жилы.
Услышат? Не услышат
вокзалы-старожилы,

как мокрому асфальту
нашепчут шины сказку
о том, как ночь контральто
своим подарит ласку,

как звёзды затерялись
в подсветке сонных зданий,
о том, что не прощались,
о том, что не врастали

сердцами мы друг в друга,
что время поглотило,
что новая подруга
опять душой скривила.

Рука скользит по строчкам,
повязка – не помеха.
Я снова – одиночка,
и снова нужно ехать,

и снова в трёх вокзалах
мелькают лица, спины,
и запахом сандала
повеет от витрины,

где нэцкэ и матрёшки,
гжель, хохлома, брелОки,
им подышу немножко
и запружинят ноги

в очередной отрезок
времён и расстояний,               
походов и поездок,
игноров, покаяний,

тоски, надежд и страхов,               
удач и совпадений,               
сожжённых крыльев взмахов,               
терзаний, откровений.

Ещё – немного пУльса,               
приправой – капля бОли,
и снова – тем же курсом,
и снова – в той же роли.