Стремительно, стремглав бросаясь
На лист бумаги на заре,
Стихи, как молнии срывались
С пера поэта в сентябре.
Поэт был юн, оптимистичен,
Светилась в нём его душа.
Но толпам серым безразличен,
Которые живут спеша.
Он непонятен был тем людям,
Кто утром не встречал рассвет,
Кто ночью не смотрел на звёзды, -
В ком света мало, или нет.
А он сидел в большой гостиной
И быстро (хоть и неспеша)
Всё низвергал души лавины,
Блокнотом бережно шурша.
Поэт
© Copyright: Анна Нетрезвая, 2009
Свидетельство о публикации №109010900504
Свидетельство о публикации №109010900504
Рецензии