Загробный поэт поздней пасмурной ночью...

Загробный поэт поздней пасмурной ночью,
усталый и мудрый, домой возвращался.
Чернильный рассудок был сосредоточен,
в стихах забывался, в тиши растворялся.
А память не грела, и сны не спасали
заблудшего тесного душного тела.
Как бабочка, млела на листьях печали
душа, но уже ничего не хотела.
Толпа засыпала в уютных квартирах,
забыв про последствия личных амбиций,
музы играли на траурных лирах,
дарили мгновенья иных дефиниций.
Чем жив этот мир? Лишь иллюзией, страхом…
Поэт возвращался, смотря на растенья,
на семиконечные нежные взмахи,
и северный ветер шептал о спасенье…
Запутавшись в трауре собственной смерти,
он вновь отпустил музыкальную птицу,
и, твердо ступая по сказочной тверди,
он не воскрешал нерожденные лица.
Его обступали вчерашние тени…
И в грезах о вечном нетленном покое
загробный поэт прикоснулся к растенью
и листья сорвал осторожной рукою.