Беспокоящемуся за меня другу от меня-бестолковой

Все детство мне говорили, что жизнь есть поле непаханое, что мир – для работы, что он неброский.
‘Зачем переводишь бумагу – иди, учись, недалекая! – никчемный труд твой двухмерный, плоский.
Зачем переводишь душу – она же не для расточения! Создай из нее неприступную, верную крепость.
Иди направо, не смей налево, твори законом предписанное, скажи, кто друг твой?..’ Какая нелепость..

Да, я, бывает, прячусь. Еду в спокойствие растворяющее. Они привыкли, они знают.
Тсс, не расспрашивай, солнце, я как шар воздушный сейчас наполненный, что боится боли, устало летает,
Вместо души – гелий. Прости за сопли в форме развернутой. Чего я только вчера не делала..
Я мерзла, потом согревалась, смеялась, плясала, болью перегибаемая, слушала новости – становилась белая.

Жала на кнопки – писала письма, на старой машинке отстукивая. Ревела в трубку, с балкона пела.
Успела настроить планов. Прости, что не попрощавшись исчезла. Прости, не подумала. Я не хотела.