Музыкант

Толпы народа в метро пробегают,
Кто в дом свой спешит, а кто на работу,
Кто быстро бежит, кто просто шагает,
Беспечны одни, другие в заботах…

И я как-то раз в толпе скороспешной,
Боясь опоздать на встречу рабочую,
Лишь с поезда слез в помятой одежде,
Спустился в метро с лицом озабоченным…

Я бросил жетон и лестницей длинной
Меня эскалатор под землю повез,
Людей толпы эти, как в улье пчелином,
Жужжали, галдели, томили до слез…

И вот в переходе от станции к станции
Услышал я музыку скрипки плачевной,
Играл музыкант своих слез вариации,
Что он накопил в своей грусти вечерней…

Смычок, (словно кистью художник рисует),
Он мягко на струны той скрипки ложил…
И в ладе минорном он сильно тоскует, -
Меня своей музыкой он ворожил…

По грифу скользил он озябшими пальцами,
На мочках у пальцев мозоли болят,
От темпа игры его рук в скрипки танце
Еловые деки грустят и скрипят!

Я слушал, и что-то на сердце болело,
Запомнить на сердце, пытаясь, мотив,
Я слушал игру, и душа моя пела,
Он чувствами нот меня окатил…

Я бросил монетку, и звоном не смелым,
Она покатилась под ноги ему…
Стоял музыкант, от тоски побледнелый…
Чего он грустил, как и я, почему?