Кажется, вокруг не люди,
Из зимы дуют вьюги,
Память холодным приятным прессом
Ложится на душу компрессом...
Небо, обманчиво близкое,
Такое приятное,.. склизкое...
Сверху упали монеты,
Внизу блестят минареты,
Полыхают крестами костры,
Кажется, всё создал ты?
Чтож, заспиртуем игрушки,
Чтобы они не сломались,
Немного грязи - чтобы всё так же игрались...
Но потом понимаешь,
Ты проиграешь...
То, что живёт в памяти,
Больше не может цвести,
Простор в высоте обрести...
И тщетны мольбы о помощи,
Когда так тебе здесь нужна,
Фантомам прошлого,
Лишь сила убийства дана...
Как бы тебе не хотелось,
Но вниз придётся идти
И наводить порядок
В этой спир(и)то-мечты...
Это написано под влиянием от прочитанных произведений, в частности произведений автора Псевдо-Зеркало (http://stihi.ru/avtor/natakor), товарищ, с которым мне очень интересно беседовать (надеюсь, не слишком сильная реклама?)))
За сим спасибо...
Память...
© Copyright: Кирика, 2009
Свидетельство о публикации №109010703850
Свидетельство о публикации №109010703850
Рецензии