На страницах

Видишь, там, на дубовом столе, в кожаном переплёте
Вековая история тысяч бессонных ночей,
Тысяч лиц, тысяч долгих мятежных и радостных дней,
И смертей, и рождений, и слов, и падений, и взлётов.

Видишь, там, на страницах, написанных чьей-то рукой -
Стук тяжёлых шагов, пенье птиц, смех ребёнка, звон шпаг,
Треск огня, бой часов, крик отчаянья, шорох бумаг,
Голос скрипки, шум ветра и шелест листвы над водой.

На страницах, где красный восход и малиновый вечер,
Зеленеющий сад и сиянье серебряных звёзд,
Чёрный бархат, янтарный коньяк и хрусталь горьких слёз,
Серость неба и глаз, жёлтый воск от растаевшей свечки,

На страницах, скрывающих приторный запах сирени,
Аромат дорогих и изысканных женских духов,
Свежесть после дождя, запах крови и чьих-то  грехов,
Запах страха с оттенками тысяч и тысяч мгновений,

На страницах со вкусом домашних котлет и картошки,
Там, где горькое зелье снотворное и шоколад,
Там, где вкус поцелуев и сладкий, как мёд, виноград,
Где с кислинкой вино и, опять же, соль слёз понемножку…

Вот на этих страницах, в пыли старой библиотеки
Ты прочтёшь чью-то жизнь, по словам, по слогам, по строкам...
Где-то там, на дубовом столе, неподвластна векам
И лежит позабытая всеми судьба человека.