Себе

          Я объелся стихами, довольно,
          Или чем-то похожим на них.

          Не возвышенным, а протокольным
          Стал наивностью меченый стих;
          Всё закаты, рассветы, в берёзах
          Паутина июльской поры,               
          Да горючие девичьи слёзы
          После вешней весёлой грозы…
          Вот и всё.

          Только поздно уняться,
          Руки накрест глядеть в потолок.
          Всё равно и акации снятся,
          Сенокоса дурманящий стог
          До сих пор откровенно волнует
          Каждый атом гудящей крови,
          Где впервые ожёг поцелуем
          Неумелые губы свои…
          И родное душе бездорожье
          Так же тянет уехать куда,
          И поля с не посеянной рожью,
          И ромашковая лебеда.

          От России и Родины малой
          Не трезвеет никак голова.

               -  Я наелся стихов до отвала, -
          Говорю и не верю словам.

                Дек. 00г.