***

                * * *
А белый снег опять по нашу душу
Неторопливой поступью идет
И, чтоб обет молчанья не нарушить,
Затейливо узорочье плетет.

Как бы зима пошарила в карманах,
Ладонью по сусекам помела
                И с щедростию сказочною странной
Серебряный целковый подала.

* * *
Пишу симфонию. Опять. На партитуре
Нет знаков нотных, нет сюжетных линий.
Мне хочется заснуть, но это будет
Еще не скоро. Только через время.

Мне не уснуть. По крайней мере, нынче,
Сейчас, когда дошло до исступленья
Мое желание окончить тему
И взяться за иную. За другую...


* * *
Пространство на сердце
поросло травой и рыжей ржавчиной.
А воздух тепл и свеж, и полон самыми
прозрачными литературными ассоциациями.
«Липки» закрыты. Ключ еле поворачивается,
скрипя в воротах,
ну и бог с ним, а я иду по обочине,
кромкой серого снега,
дыша этими эмоциями,
этими встречами,
и этой радостью. Белые дождевые облака
на синем небе подергиваются
сизым пеплом,
совсем не похожим на полотна Рене Магрита.