Пустых утрат ненужный блеф,
Затерянный в широком поле,
Надеждой сеянный во тьме
И вспаханный слезой и болью.
Построили песчаный герб
И суть нужна, важна не форма.
А что же я? Увы, я нем,
Как хрип разорванного горла.
Горят снега, безумства высь,
Как одинокие кометы
И, что ужасно создавать,
Что где-то песня не допета,
Что первый сделанный твой шаг
Последним оказаться может,
Что никогда ни друг не враг,
Никто на свете не поможет.
Затеряна в песке часов
Песчинка – правды отголосок,
Не отступись на волосок
С дороги вьющейся к утесам.
Прорвется дождь, прочь от окон
На поле к зреющим колосьям,
И одинокий старый звон
В колокола тихонько бросят.
Потянут годы долгий шлейф
За мигом мчавшего столетья,
Необъяснимая тоска
- Он будет мертв до воскрешенья.
А так все ничего, все как всегда,
Овца лишь пастырю покорна.
А что же я? Увы, я нем,
Как хрип разорванного горла…
1997
Тоска
© Copyright: Слава Кушнир, 2009
Свидетельство о публикации №109010503843
Свидетельство о публикации №109010503843
Рецензии