В конце июля

                Моей маме

В конце июля липа отцвела,
И по утрам не гневается дворник,
И даже я - отъявленный затворник,
Не позабуду, как она цвела.

Её сто лет вместили жизнь мою,
Длиной чуть более, чем сотни половина,
Ещё горит, горит моя лучина,
И я у липы, будто бы в раю.

В последний день июльская гроза
Листву, измученную жаждою, омыла,
Поставив точку, что-то завершила,
Вновь изумрудом балуя глаза.

Застывший взгляд раскрытого окна.
Белье, забытое соседкой на веревке.
Голубка мокрая стучит, скользя по бровке,
Кого-то  мне напомнила она.

Да, да, конечно же, напомнила тебя,
По мостовой стучащей каблучками,
И я в карман рукою за очками
Полез поспешно, глаз не отводя.

Скучаю я, тоскую по тебе,
Не вняв жестокой сути приговора,
Придумываю сотни отговорок,
Чтобы к твоей притронуться руке.

Но нет тебя. Передо мною крона,
С еще не высохшей блестящею листвой,
И память вздрогнула зелёною каймой,
-Не позабуду, - пронеслось в полтона.

Не позабуду, как она цвела,
Не позабуду приторности мёда,
Меня встречавшей со двора у входа,
Когда домой за руку мать вела.

В конце июля липа отцвела …