Хрустальная роза

Вы лЮбите меня,
чудовище,
моё трогательное чудовище...

Глубоко.
И так еще,
что руки иногда болят
оттого, что не могут
обхватить моё лицо.
И хочется,
закрыв глаза,
среди тех мыслей, что бессвязно летят,
найти одну про меня,
родную, как детская мечта...

Вы любите,
милое, сильное,
Нежное,
как пенистый прибой...
И точно так же, как он
ласкает многих,
Вы спите с другими.
Другой...

Какую разницу Вы
находите между мной и
ими?
А может вообще никакой..?
Потому что та,
с которой Вы спите,
Вам
представляется мной
(ведь Ваше воображение
рисует только меня,
будь то простое движение
озябших плеч
или обнаженная спина).

Лишает ли это Ваш
разум...
или постель лучше соотнести с
душой?
...нет, скажите,
ищете ли Вы меня рядом
по ночам рукой,
а осознав,
в полудрёме,
отсутствие,
переполняетесь ли тоской?
Или это не способно
задеть
Ваш покой..?

Я знаю о Вас лишь то,
что частично Вы
мой,
что целуетесь, как холостой
и с Ваших же слов -
меня
любите.

Вы любите меня,
чудовище...
Но все так нелегко,
как если бы сокровище,
найденное вами
присвоил кто-нибудь чужой.

Возможно, так и будет, если
Вы не научите меня произносить
«Ты мой!»