Запахло чем- то, – ель горит.
Смотри – какой я бледный.
Тебе мой взгляд о чем- то говорит?
Проклятый бес издал победный….
Плач…
Его мне жалко…хм наверно.
Даже больше, чем себя.
Я ль притворялся, что повержен?
Возможно - да,
но для тебя -
Ведь нет ни разницы, ни смысла.
И вот уж пепел теребят
У ног, а в воздухе повисла
Такая бледная субстанция из дыма.
Мне захотелось закричать: – любимая!
Да что с тобой? - ведь это я,-
Живой, почти не обгорелый.
…и вдруг приходит горькая мыслЯ,
что это Ты – в огне сгорела.
Что все что мог - я потерял.
Жалость...
© Copyright: Стривер Стрибожа, 2009
Свидетельство о публикации №109010501717
Свидетельство о публикации №109010501717
Рецензии