Песня невропатолога о душе

ПЕСНЯ НЕВРОПАТОЛОГА О ДУШЕ

–    1     –

Мой старый друг –
паталогоанатом –
мне говорил, добравшись до «ерша»:
«Я знаю в трупе
чуть не каждый атом…
и не нашёл, где прячется душа!

Не лей на мозги мне,
что жизнь – злодейка…
Она – богиня… свят её накал!
И есть для смерти
у неё лазейка,
но в трупе я такой не отыскал…

Ты понапрасну
перед жизнью млеешь:
её финал – зелёная тоска…
Лети, играй –
пока дышать умеешь,
пока стучит давление в висках.

Но быть хитрее
не надейся, парень:
нам не дано судьбы перехитрить…
Её оркестр командует в финале,
и замирает всё, что есть внутри…

Настанет день,
когда – стекая в угол –
твоя душа найдёт святую щель…
Живые мы –
наполовину трупы,
а  умирая – достигаем цель…»


–       2       –

Былых надежд я не храню отныне.
Мелодий наших всё наглее ритм.
Мы растворяем души в формалине,
в спирту сердца и мозги растворив…

Свои тела меняя многократно,
душа свербит, пока не надоест…
быть может, прав паталогоанатом:
не зря мы литр вкусили за присест…

С тех пор душе
ни грамма нет покоя:
почти не ем, хмелею без вина…
Я разглядел отверстие такое,
в которое стекается она…

Душа прозрачным ручейком струится,
уже пройдя три четверти пути:
сквозь голени и даже ягодицы –
куда-то к центру хрипнущей груди.

Её маршрут немного беспокоит:
то – сердце давит,
то – в глазах темно…
Давай, душа,
закурим мы с тобою,
а, может быть, и выпьем заодно…

  –       3       –

Твой бренный путь
по телу очень долог –
Господь хитро его перекрутил…
Но всё ж недаром я – невропатолог:
я раскопал его и начертил…


Пусть куролесит жизни заваруха:
хоть думай, хоть не думай о конце…
Перед душой, как перед той Старухой,
останется – корыто на крыльце…

Ужо мы с ней устроим свой театр
для тех, кто занимается…брехнёй…
И пусть её смиряет психиатр
большой мешкообразной простынёй!

Душа – старуха, как судьба – горбата:
ещё петляет русло… бьётся нерв…
неправ мой друг, паталогоанатом:
пока я жив – она журчит во мне.

Она не признаёт земной причуды…
курочит лихо льдины вразнобой…
А мы всё ждём удачи от паскуды,
считая то – юдолью, то – судьбой…

Айда, душа, разбей своё корыто
и знаменитой не старайся быть!
Живой – ничто…лишь трупы – знамениты:
они уже слиняли от судьбы…

Спускаюсь вниз…
Но морг – как будто вымер!
А мне бы спирту граммов пятьдесят…
Пойду наверх, где режет Роберт Винер
своих бритоголовых поросят…

Сейчас он их наркозом оглоушит
и нам нацедит спирту… подождём!
Сверкают недоношенные души
под острым хирургическим ножом…

Нояб.2000