Свет… яркий свет прожигает дотла.
В голове мысли проносятся роем.
Если бы вспомнить, кем я была,
И зачем, маршируя в безжизненном строе,
Взбираюсь на плаху. Смирна и спокойна.
Не вижу – смотрю пустыми глазами.
Я так вас прошу, мой милый конвойный,
Пойдемте быстрее, не мучайтесь сами!
Пускай же скорее падет голова,
Пока я понять эту жизнь не успела.
Летят мимо цели стелы-слова,
Но тетива лука так сладко пропела…
И вот я стою пред гудящей толпой,
Взирая сквозь слезы на гневные лица.
Еще шаг вперед. Не назад – там конвой,
Там «честные» люди, я же – убийца.
И как мне теперь это спрятать клеймо?
Вопрос на засыпку… смешна и нелепа.
Обрушилось Небо, поглотило того,
Кем была, а теперь я урод и калека.
Мне нечего ждать и некому верить.
Получу ль избавленье, отдав Богу душу?
И есть ли он, Бог? Как же страшно проверить,
Пожалуйста, тише. Дайте просто послушать…
Свет яркий свет прожигает дотла
© Copyright: Ольга Сидорина, 2009
Свидетельство о публикации №109010403943
Свидетельство о публикации №109010403943
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.