Помню детство свое на зеленых холмах,
Где за тихим селом неоглядные дали.
Навсегда отошли и жильцы, и дома
В мир нездешний - без грез и печали.
Я иду на погост, что-то манит туда.
Подступает к глазам непослушная сырость...
Там покоится мать, там покойно всегда,
Там мои земляки, средь которых я вырос.
Невозвратное прошлое, как наяву.
Я неслышно брожу, вспоминаю знакомых.
Они словно в отъезде и где-то живут,
По каким-то другим, непонятным законам.
1991
На погосте
© Copyright: Борис Туров, 2009
Свидетельство о публикации №109010403239
Свидетельство о публикации №109010403239
Рецензии