На второй день Нового Года

Расписана ночная партитура.
На Rue de Rivoli затих аккордеон.
Чай по - английски, торт «Наполеон»,
Знакомая мансард архитектура.

Нет, здесь не Франция. Ни Сены нет, ни Лувра.
Средь голубей, как иностранец стриж.
Быть воробьем здесь якобы – престиж,
И серый кот, как старец смотрит мудро.

Бульвар таков, как сто свинцовых лет.
Львы вдаль глядят, разинуты их пасти.
И в подворотне, стон безумной страсти,
И по базальту степ чужих штиблет.

Бездонность мистики, безветрие чудес,
Все окантовано разложенностью света.
Вот пронеслась скрипящая карета,
Вот кадиллак оставил крик повес.

И от росы укрывшей латки крыш,
Уже капель спускается по трубам.
И от Луны мне кажется беззубым
Грифон чудной с вопросом: «Что не спишь?»

А, я люблю вот этот странный град.
Люблю его кривые переулки,
Где дух царит свежайшей хлебной булки,
Где шум дворов. По стенам виноград.

Где визг трамвая гонит мысль в детство,
Маяк поет, не стонет, не гудит.
И полнолунный бьет в глаза софит
Да сердце бьется, бьется, бьется «presto».

Где воздух пахнет, сладко, как кишмиш,
Когда цветут глицинии, софоры.
Снимите, господа, свои уборы,
Таков он мой, мой маленький Париж.