Поэзия-не поэзия

Поэзия и не поэзия вовсе. (Из одной переписки)
Поэзия одно из самых пошлых занятий, что позволил себе придумать человек. Хоть я и сам, когда - то выводил каракули чувств, пытаясь облачить их в неординарность мысли. Всё же так неуместно творчество, когда оно происходит, то ли от желания прослезиться, то ли от желания прибраться в своей несмышленой головушки внизу. И ещё хуже того, показать, что Я – ЕСТЬ. Нам всегда кажется, что мы совершаем, какой - то существенный и благородный поступок. Более того, нам по больному явно видится и знается, что наши «сердечные письма» это неоспоримая духовная нужда, для человека в целом. Что мы несём, что-то важное и до селе ещё не изречённое ни кем. Наша уникальность затмевает нам запоздалые мозги, но мы продолжаем гореть и орать, что лишь моё  Я, знает то, что неведомо другим. Многоуважаемый Wanderer, так сетует на то, что мы слишком мало общаемся друг с другом и не поддерживаем суть термитника. Как же находить что-то общее, когда столько разногласий внутри себя. Кто провозгласил Разность Поэзии в истину последней инстанции… Теперь мы и пожинаем плоды этой утопии. Поэзия всегда была и будет одноитожеем от самого рождения человека. Потому что и сам человек уравнен между собой, геномом простого дождевого червя. Но мы так хотим его преувеличить до неузнаваемости и сделать его, то ли сыном божьим, то ли сделать Бога его сыном. Как же она изыскана в своём пресловутом пафосе – стоять на защите Духа. Поэзия это слишком человеческое занятие, чтоб её можно было назвать делом Духа. То - что она, одна из наших ролей в царстве животных – это ДА. Но что стоит за маской её носящей? Всего лишь Я, которое мнит себя гениальным королём зверей.

Ты всего лишь поэт. Пусть это прозвучит, как ты всего лишь маг, но ты не больше чем поэт, потому что большее, всегда больше чем – «всего лишь».Эта бонусная заковырка Фаулза обычно ускользает от читателя. В его правде кроется приговор, потому что, как всегда отсутствует выбор. Было бы интересно закинуть её к  муравьям на обсуждение.

 Мы говорим едва научившись говорить и наши слова не понятны даже нам. Но мы уже утверждаем  в них своё индивидуальное «я». Слова - это сети для нас, а значит и для мира , в которые мы пытаемся поймать несчастную рыбку. Они - это уже неудачная мысль, потому что запечатлена, а значит и закончена. Всё, что пришло, обязательно уходит лишая нас начальной формы. Закон эволюции применим и к словам тоже. Поэтому великие владеют особой формой несовместимых слов , несущих страшные тайны парадоксального мира. Таким образом они дают своим мыслям долгую жизнь естественно в головах других. Это замедляет процесс эволюции, но и старения тоже. Слова это ложные одежды, даже здесь повелевает гламур. Мы разодетые под хамелеонов  – вдруг понимаем, что мы не есть ОН и не ОНА. Но уже слишком поздно, ведь мы уверовали, что Я это бог, что Я это любовь. И мы освящённые самообожествлением, и самолюбовью  разносимся по свету ложно красочными смыслами.  Ведь за процессом умоблудия мы вдруг стали художниками, творцами списанных шаблонов и полюбили тех, кто даже нас не полюбил (такого предписание свыше). Теперь мы озадачены тем, как спасти умирающий мир, но именно мессианство и убивает его. Именно выхолощенными стремлениями – разобраться, что следует спасать, а что нет (жестокая придумка – спаси себя сам). Ах да, она же без аппиляционна, она же глаголет ртами – кто знает что такое искусство…  Как будто организм это не механизм, как будто он не изнашивается и живёт вечно. Сказано же  - твоим Любимчиком: реальна лишь смерть всё остальное магия.., пропустил это маленькое ВСЕГО ЛИШЬ. В котором и скрывается эта зловещая дыра – Жизнь. Это преувеличенное Малое, что человек мог бы никогда не иметь, если б однажды не захотел стать Магом. Человек - машина с попеременным выбором, электроник, который не знает хорошо ли быть человеком? С «принцем» попроще – страх повелевает предположить один выбор, затем этот же условный выбор заставляет его же и отклонить. Но почему-то никогда не следовать своему выбору.
Мораль искусства такова, чтоб всё искусственное в нас - убить надеждой на спасенье и сжечь всё счастье в человеке. Разве здесь есть выбор? Каждый выбирает сам…  Может оставим этот неандертальский лепет и будем следовать выбору НЕО. Или хотя бы побудем поэтами на словах.

лицемерный НЕУМ