Антарктический ноктюрн

декабрьская сказка полярного дня. лагерь
в реликтовом льду. кабы здесь петухи пропели

зарю... с востока метет под сухие лаги,
на флюгере тонко звенит жестяной пропеллер, 

антенная мачта вторит ему фаготом;
красиво до боли. и страшно до жути… вот как.

…идущий в снегах, хвалу процедил работам,
сложившим маршрут, замерзая в походных шмотках.

один дистиллят от моря скругляясь в купол –
повсюду. и не отличишь версту от сажени.

часы отпускают будущее так скупо,
как только способны. и против любых сложений

здесь вычитание будет серьезней. роза
ветров постоянна, как ток и пейзаж в оконце;

если ты в силах открыть завтрашний день, то за
ним ничего – горизонт поднимающий солнце!

сколько же тут тишины – ею можно мыться!
в ней сам человек обретает крещенский трепет,

слышно как сердце вздыхает болотной птицей,
и как тает снег. и как волосы ветер треплет.

единственный звук, который,  врастая треском
в морозный денек, может тут новичка, как вора

заставить вздрогнуть и в пол-оборота резко
взглянуть чуть назад – это тихий щелчок затвора

импортной камеры. и никакой надежды
на продолжение действия за настоящим

нету. и вместо меня выпытывать – «где ж ты!?»
решает, оскалясь, вмороженный в шельфы ящер…