В пыли пушистой тополя...

          В пыли пушистой тополя,
          В блаженной, видимо, дремоте,
          И на заснеженных полях
          Уже не встретишь никого ты.

          В лесах пустынно, кроме птиц
          На остывающих осинах.
          Дубы не прячут скорбных лиц,
          Хотя грустить им нет причины.

          Природа, тронутая сном,
          Заледенила бор стозвонный,               
          Лишь виден свет в окне одном
          Избы,
          По пояс заметённой,
          Что на околице села
          Присела в дымчатом сугробе.

          Какие ж в ней идут дела,
          Когда кругом безлюдно вроде?

          Да никаких.
          Пылает печь
          Огнём берёзовых поленьев,
          В чаду волнующихся свеч
          Витают лишь стихотворенья,
          Чем мыслит странный человек
          Шагами меряя коморку,
          Что променял двадцатый век
          На «Беломор», да на махорку,
          Уединения уют
          Кому – желанные мгновенья,
          О ком молитву не споют
          В погожий день поминовенья.

          Он одинок в себе самом,
          России узник добровольный,
          Хотя и катит к горлу ком
          И ночи призраков довольно.

          Но оптимизм его стихов
          За индевелые деревья
          Весёлым криком петухов
          Летит в окрестные деревни.