Она лежала одиноко,
Упавшие с него считая волоски,
И не права она была уж сколько,
Но ошибалась лишь с тоски.
А он писал, всё для неё писал,
Но рукописи жечь ночами оставалось,
Чтобы она не знала, что ей он рассказал,
И грезил, чтоб она опять же ошибалась.
Сном в кровати претворялась,
Строки перебирая в голове,
Вспоминала, как губ его она касалась,
Но, не говоря ему, всё храня в себе.
Плеч коснулась аккуратно,
Рябь, по коже, вызвав у него,
Сна уж нет - пошел обратно
Излагать слова – зверьё.
Сев за стол, взмахнув пером,
Ещё одно творение излил,
«Есть я и ты, весь мир – наш дом»,
И тем он жизнь свою ей посвятил.
Муза и её поэт
© Copyright: Батурин Денис, 2009
Свидетельство о публикации №109010200702
Свидетельство о публикации №109010200702
Рецензии