Босой дед. В. Хрилёв

                "Босой дед".

                Посвящается П.К.Иванову.


                Среди метельной шири,
                Где ветер бьёт в лицо,
                Вдруг вышел дед Порфирий
                На гулкое крыльцо.


                Нависла низко крыша,
                И ахнула метель:
                "Куда же ты, Порфиша,
                В такую повитель?".


                Повёл Порфирий взглядом:
                "Коль стужа - не беда".
                А на груди окладом
                Сверкает борода.


                Свою позёмку смаху
                Швыряет зимовей:
                "Надел бы, хоть рубаху,
                Простудишься, ей-ей".


                Но дед глядит с хитринкой,
                Собой светловолос:
                "Пошло дрожать былинкой?" -
                А дед к тому же - бос.


                Тут сам мороз опешил:
                "Ведь стынет каждый кол..."
                Как будто вышел леший,
                Седобород и гол.


                Он сходит вдруг с крылечка,
                Поёживаясь чуть:
                "Пройдусь-ка недалечко,
                А там - озноб забудь".


                Дед крякает: "Задула
                Метелюшка-метель,
                Пойдёт искать разгула
                За тридевять земель".


                В сугробинах задворки,
                А ветер, как беда.
                Метель кричит на взгорке:
                "Куда? Куда? Куда?".


                Но нет зимы роднее.
                Идёт - о, еже си,
                Порфирий, сын Корнея,
                И сын самой Руси.


                Метель полна подвыва,
                И злится до поры,
                Кидаясь, как с обрыва,
                На снежные дворы.


                "Ты грей бока на печке
                И не дрожи лозой".
                А он, Порфирий, к речке
                Идёт себе, босой.


                "Иль ты другого сорта?
                И где твои годки?".
                На нём всего лишь шорты,
                Что даже не портки.


                Но дед глядит лукаво,
                Весь - инеем оброс,
                Неспешно, величаво
                Ступая, как Христос.


                Он весь открыт метели,
                И вёрстам снеговым.
                Коль есть железо в теле,
                То дух великий с ним.


                Кричу тебе, Россия,
                Твой не коробя слух:
                "Да возгорится сила!
                Да возгорится Дух!".


                1988 г.