Голубица. В. Хрилёв

                "Голубица".


            То вздыхает, то хохочет вьюга,
            Словно ищет дорогого друга,
            Да найти не может, осердясь.
            Синий сумрак полон перепуга,
            Ледяного, лёгкого недуга,
            А на стёклах вспыхивает вязь.


            Никого-то вьюга не стыдится,
            Раздаёт полям отрезы ситца,
            По задворкам ходит налегке...
            Сладким стоном стонет голубица,
            Молодая, радостная птица
            На глухом, февральском чердаке.


            Сгоряча волнуя сумрак вьюжный,
            И сверкая выточкой жемчужной,
            Розовой, немножко золотой,
            Стонет, обжигая сад остужный.
            И, хотя я северный, не южный,
            Но в крови горит пожар крутой.


            Мне на годы сетовать не гоже,
            Голубой огонь бежит по коже,
            Бьёт меня по каждому ребру.
            Не унять черёмуховой дрожи,
            Да и как унять её? Но всё же
            Я, как будто ягоду беру.


            Ты стоишь стыдливая, как ива,
            Вся во власти нежного порыва,
            Обещая свой медовый хмель.
            Ты стоишь, как будто у обрыва,
            А в глазах зелёного отлива
            Весело полощется метель.


            Разве успокоюсь я когда-то,
            Если тёплая заря примята
            На душистом, скошенном лугу.
            Страсть моя ни в чём не виновата.
            Набухает розовая мята,
            А без мяты жить я не могу.


            Я ходил по разным перепёлкам,
            Ударял за ними с перещёлком,
            Охал, оставаясь на мели...
            Знать, не веря никаким заколкам,
            Волосы твои ракитным шёлком
            Шорохом текучим обожгли.


            Милая! Я ошибался, право,
            Но былая захмель, как отрава,
            И чужой, случайный уголок.
            Понял я, что чувства - не забава,
            И теперь - прощай, любая пава,
            Бойкий, обольстительный силок.


            Что гадать о ветренной погоде,
            О мужской, неласковой свободе
            И глядеть на глупую луну?
            Ты мне шепчешь: "Вьюга на исходе,
            И, хотя теперь не модно, вроде,
            Ну, а ты - люби меня одну!".


            Кто-то продаёт любовь, а кто-то
            Говорит: "Жениться неохота,
            Разве мало всякого бабья?
            Только свистнешь - отворяй ворота, -
            Усмехаясь, цедит криворото, -
            Каждая красивая - моя!".


            За окошком - ледяная мука,
            Ветер злится. Дом оглох от стука,
            А на стёклах - незабудки сплошь.
            Эй, амур, получше целься, ну-ка,
            Бей, дружок, без промаха из лука,
            Или ты уже неметко бьёшь?


            Пёрышки оправя чуть небрежно,
            Голубица вздох роняет нежно,
            Изумрудным бисером горя.
            Ну, а вьюга воет неутешно,
            И разносит этот вой безбрежно,
            И, поди ж, завидует не зря.


            Дай же бог, хорошему вдруг сбыться,
            Чтобы песню затянув, не сбиться,
            Вечера не коротать в тоске...
            Пусть же сладко стонет голубица,
            Стонет очарованная птица
            На глухом, февральском чердаке.


                1987 г.