Принесут ли нам благие вести?

Скука! Зубы сложены на полке.
Долго ждать, когда наступит март!
И стоят рождественские елки,
слушая дебильный рев петард.

Словно демоническая сила,
или Сатана, в конце концов
К бесполезной жизни пробудили
это поколение глупцов.

То пьяны проклятые бастарды,
то их увлекает авангард…
Тихо сатанеют наши барды
под осатанелый рев петард.

Улетает всполохами в небо
под шакалий вой и свист пурги
То, что дуракам не на потребу –
наши предпоследние мозги.

А дано ли нам на этом месте
в этот год, бессмысленно пустой,
Услыхать хоть раз благие вести
не об этой жизни, а о той?

Стоит  ли вообще тут, бедолага,
жить, тоскливо прячась по кустам,
Если все божественные блага
только в высших сферах, только там?

Или где-нибудь на Эвересте,
в пятницу  с двенадцати до двух,
Можно услыхать благие вести,
пусть не весть, хотя бы только слух?

Надо двигать в горы! Где бы, где бы
отыскать священное плато,
И хребты, вонзившиеся в небо,
где  бы прозвучало это то?

Сколько их записано в Авесте, 
в форме мифов, сур, легенд и саг!
Только в наши дни благие вести
не тебе ниспосланы, босяк!

У вестей другие адресаты,
и совсем иной у них транзит.
И не мы услышим голоса те:
нам с тобою это не грозит.