Письмо эмигрировавшему сыну

Пишу тебе, ну, здравствуй, мой родной.
Привет тебе, мой мальчик молчаливый…
У нас красиво, как всегда весной –
Ты не забыл, как здесь весной красиво?
Уже растаял чёрный снег зимы,
Который лёг когда-то пухом белым,
И зимних свалок смрадные холмы
Зазеленели зеленью несмелой.
И зелень приукрасила наш быт,
Кроваво-чёрный от невзгод и болей,
И соловей по-майскому звенит,
И на улыбку тянет поневоле.
И воздух пахнет пряною весной,
Кокетливо припудренной цветеньем,
И землю плавит невесенний зной,
И ветерок забыл про дуновенье,
И люди так похожи на людей,
Как будто в душах их не дремлют звери…
Дни с каждым днём становятся длиней,
И в доброе так хочется поверить…
Но верь – не верь, а где-то льётся кровь,
И люди друг на друга смотрят люто,
И как в сороковых сегодня вновь
Летают бомбы над бесправным людом.
И я всё время Господа молю:
«Спустись с небес, стань к нашей боли ближе!
Я этот люд от всей души люблю –
И с каждым днём всё больше ненавижу.
За ленность душ. За лживый непокой.
За честный взгляд, в котором ложь святая.
За беспредельность глупости людской,
За зависть, что из лени прорастает.
О, Господи – к нему взываю вновь –
Не обещай мне все красоты рая –
Яви нам свою Отчую любовь
И поучи нас, грешных, не карая...»
Но ОН не слышит – слишком высоко –
Как громко плачет мать моя Россия…
И Слава Богу, что ты далеко
От этой крови, страхов и бессилья.
Пусть будут к тебе добрыми года,
Пусть жизнь тебя жестоко не карает…
И может быть когда-нибудь, Бог даст,
Увидимся. Но вот когда? Кто знает?..