Мне пыль не ровно стелила дорогу,
Потому что не ровен был я,
Подбежавши тихонечко к богу,
Крикнув, бог не судьба ты моя.
Крикнув так что, услышали боги
Те, что рядом у бога стоят
Эх, дороги мои дороги
Я не бог как поэт и не свят.
Я обычный, такой как люди,
Я лишь мыслю не так как все,
Ведь не может борьба без орудий
Создать мысли поэта посев.
Я в дерьме копошусь сегодня
Я в дерьме копошился вчера
Я забыл день рождения года,
Я забыл смысл слова пора.
Но зато вспоминаю я лето,
Как мы будем страну возводить
Вместе с богом по званью поэтом
Из грядущего бросивший нить.
Нить как по связке канатного слова
Нить в переплёте в большие тома
О, поэзия ты не здорова,
Ты чихаешь всё время сама.
Ты и кашляешь, поэзия тоже,
Ты поэзия чем-то больна,
Так скажи мне тихонечко боже
Правда ли что суть божья одна?
28.12.08.
О, поэзия ты не здорова
© Copyright: Караханов Ашот Эдуардович, 2008
Свидетельство о публикации №108122904211
Свидетельство о публикации №108122904211
Рецензии
