***

Была ли Джульетта?
Ночь, улица, фонарь.
Там, за окном.
Здесь суета
той, что не знает
желаний.
И вот что-то
начнется.
Наверное праздник
и сбор манекенов
с болтовней ни о чем.
Она же, что-то
почувствовав,
ищет,
как сохранить
свою тему.
Любви ли,
привычки,
ожидания чуда.
Вечер играл
в любопытство
и сгинул в вчера.
Опять разговоры.
А в ней что-то
помнит
качели и способ
сохранит удивленье.
Все как будто
понарошку.
Проводила всех тех,
кого не было.
И опять
одиночество, ночь
и утро.
Ритуалы неискренних,
шутовство "корифеев"
от истины
случайно напоминает
о том, как запутались
чувсва, неразборчиво
в очередь став.
Как чепуха на ниточках
памяти.
Ночь ожидает
твоего возвращения.
И невзначай о любви,
которой так много,
хватило на сад и цветы.
И терпение слушать
о чем-то пустом.
И опять все становится
ясным,  доступным.
Ложь толкает на поиск
новых решений,
страх за стабильность
и стыд,
который избрал справедливость
своих представлений.
Как те остальные,
что клеят Богов.
А душа так пластична,
принимает любую
игру всерьез.
Надолго, на Жизнь.
И это толкает
в другие миры,
понятные только
из любопытства.
Что с тобой?
Все проходит.
Уроки лишь вечны
для тех,
кто их прости.
А в сказку можно?
Все она терпит.
Что-то в ней
знает, с чем ей
остаться.
Но это так трудно,
когда тебя много.
Кто настоящий?
Тот, кто простой,
как вода.
Бесстрашен для счастья.
Он там, в пустоте,
один на один.
Сначала так больно
и знаки зовут
убежать.
Искушают
на встречу,
где все начиналось.
Вот что так ждало
свободы...
Открыто все настежь.
В живом для живого.
Только слушай.
Все так красиво.
С тобой
и вокруг.