В музее Б. Ш. Окуджавы

Я гитаре подпеваю:"Слава!"
Говорю поэзии:"Ура!",
Я сегодня был у Окуджавы,
Паренька с арбатского двора.

В комнате я виделся с Булатом,
Окуджава песню заводил,
И негромкий голос, но набатом
В нём любви, неистощимой, сил.

К юности, наш путь как стал длиннее,
В Портленд не воротится пират,
Счастье, чтоб всегда быть рядом с Нею,
И тогда не будет нам преград.

Пусть я вижу только на портрете,
Мудрые, усталые глаза,
Много лет прошло так с его смерти,
Только мне он молодой всегда.

Юность с ним и с Лёнькой Королёвым,
В синем с ним троллейбусе прошла,
По смоленской вместе шли дороге,
И одна богиня нас вела.

Я такой же был солдат бумажный
И простой московский муравей,
Пусть пою достаточно неважно,
Но душою с песнею твоей.

Чтобы мне в её любовь поверить,
Нужно ли перешивать пиджак?
Он поёт, что могут быть потери,
И зря в лучшее не верит он, чудак.

Боль души щипать Вас будет колко:
Если Вас мужчиною зовут,
Почему уходите надолго,
Как весна вдруг забушует тут?

Скромный домик под двухскатной крышей,
Где рождались строчки из огня,
Всё ему дал Господи Всевышний,
Может, не забудет про меня.

Богу помолюсь я вместе с ними,
Никогда не будет одинок,
Окружён друзьями и любимый,
Окуджава, мудр и так высок!

14.12.2008г.