Муза

Муза.

Муза меня разбудила в двенадцать.
За руку тянет, и шепчет: «Вставай!»
Нет, чтоб умыться, проснуться, собраться, -
Ручку бери, и работай, давай!

Я отбиваюсь, ворчу, возмущаюсь:
«Барышня! – злюсь, - Посмотри на часы!
Завтра придёшь!» , - и бессильно ругаюсь:
«Вот закусала! Похлеще осы!»

«Завтра?! Ты что! Завтра некогда будет.
 Ты запиши только несколько строк!»
«Тише! – прошу, - Ты мне мужа разбудишь!
 Он те задаст устной речи  урок!»

Муза нахмурилась, но не смутилась:
« Так некрасиво людей оскорблять!
 Во времена, когда я появилась,
Женщин ещё не учили писать!»

«Ладно тебе. заведёшь, кого хочешь!
Ну, и о чём мы напишем в сей раз?
Только привычку являться в час ночи
Ты оставляй! А иначе я – пас!»

«Будем писать мы с тобой о прекрасном!
Как вам: «Элегия о мотыльках!»?
Эй! Под подушку не прячься напрасно!
Всюду найду, хоть и влезешь под шкаф!»

«Слушай! Замучила! (Хоть ты и старше)
Мне недосуг по ночам распевать!
Я, между прочим, вам не секретарша!
Всё! Отдыхай! Не мешай людям спать!»

Только от  Музы отбиться непросто.
Тянет на кухню, и листик суёт.
С этой особой, что ростом с напёрсток,
Спорить нельзя. Всё равно верх возьмёт!