***

Всегда только движение.
Но взгляд отмечает
как будто начало
истории...
Очень солнечный день.
Женщина - девушка,
которая так незатейливо
ищет себя
между проверок людей,
которые просто никак
не поймут -
нельзя повторяться,
верней невозможно.
История - что это?
Страсть впечатлений?
Или слова о том,
чего не было?
У кого хватит сил
быть свободным,
когда есть то, что есть
и без посредников
слов и понятий?
Случайные встречи
манерных людей.
И вместе и порознь.
Только мысли о том,
что достойны чего-то,
за одни лишь заслуги.
Люди вьются в толпу
для значений и целей.
А между тем
одиноки до боли.
Кого в этой жизни найдешь,
кроме себя7
Пропасть, чтобы найти.
Один на один
со стихией.
Шум моря
и солнце садится.
Взгляд скользит
по камням,
что без формы
вписались в твои ощущения.
Ветер упорный
разгоняет все мысли.
Пустота, пустота.
Даже якорь
негде повесить.
И вот в этом
пространстве
других измерений,
что-то приходит
без слов,
со слезами.
Как коментировать
источник движения
Жизни и чувств.
И мы прячемся
за беспокойство.
А как же - при деле.
Одно из них -
способ вцепиться
в другого,
под предлогом любви,
до которой не вырастаем.
Ведь это движение
сердца,
а не устройство проблем
для другого.
А как же, теперь не мои.
Но женщина знает
цену любви.
И все, что только намек,
она поднимает
к вершинам,
на которых так часто сама,
отражаясь в мужчинах
своим вдохновением,
она их доводит
до состоянья творца.
И радость ее
находит игривость
и желание слышать:
"Любимая!"...
От сравнений
по замыслу кляксой,
он устал очень быстро
соответствовать
истине женщины.
Не насладившись,
по жизни бегом.
Носишь вселенную,
а меняешь на мелочь.
Любовь на условность.
Ты, я, она с кем?
С кем-то ложь,
а ты с нетерпением,
считал все его повороты,
чтоб не расстаться
с надеждой.
Жизнь и ложь вместе.
Как это по-человечески.
Сердце в клочки,
жест и прощение.
Жизнь продолжается...