Больница

Вот совсем недавно выписали меня из больницы....Ужассс, как я не люблю это место
Ну вот, написала что-то...на эмоциях. Забив на все правила стихосложения, я просто писала...вот что вышло. Внимание! Здоровым (на голову) людям лучше не читать этот бред.




Здесь нету времяни, здесь ничего нету.
Здесь всё предоставлено только белому цвету.
Белые углы в белых палатах,
Бледные лица людей в белых халатах.
Белый мрак в себя поглощает.
Таблетками пичкают, как будто угощают.
Это больница. Здесь болеют, даже умирают.
Здесь люди за свои же деньги и страдают.
Уже каждую трещину в стене изучив,
И очередную порцию каши на завтрак получив,
Даже своё имя постепенно забываешь,
И будучи уже морально убитым, время летящее так долго - убиваешь.
И лишь от вида шприца
Твоя болит голова.
Руку пронзает игла.
И ты уходишь в себя.
Ты закрываешь глаза,
Вновь открываешь - пустота.
И ты летишь в никуда.
Жизнь в руках у врача,
Но для него лишь игра.
-Тебе получше? - "Ну да"
Но боль проходит едва...
День выписки. Как будто из тюрьмы освободили.
Холодным взглядом из больницы проводили.
И забыли...
И наконец-то свежий воздух вдохнув.
Пожар болезни вскоре потух.
В здоровом теле - здоровый дух.
И крики счастья вновь режут слух.