***

Человек рядится в века,
меняя кафтаны
слова и округу
на периферии себя.
А внутри вулкан,
словно загнанный
в резервацию.
На вулкане искать
применения высшего?
На поводу у интуиции.
Она или танец,
или в зеркале взгляд,
который не верит себе.
В суете, где пошлость
прячется за объяснения,
слова оформляют
оправу капризам.
Любовь как спаситель
накрывает тебя,
какой есть.
С неуклюжестью чувств
и ответом сквозь боль.
Жизнь объяснили другие,
а жить самому.
И все, кроме сердца,
забыли как.
На нем же масок
так много,
что устаешь понимать
их фальшивость.
Не видишь и потому      
бесишься на необходимость
выбирать.
Разлад основ человека,
с привычкой не жить,
а тянуться по жизни.
И находить, как правило,
выход в истерике.
За которой опять
новичка все надежды.
И почему они
должны иметь смысл
от людей, там, где
гонки на убегание
от себя.
Так формируется
нужное им
незнание.
Все что привык
считать человеком -
не он.
Ты он и не он.
И все только
для встречи последней.
Смешно и неуютно.
А устаешь так,
что равнодушен
сам себе.
И ничего кроме боли.
Как долго
бог и человек
в одном борются,
не понимая друг друга.
Значит, наверное,
способ движения с
Жизнью,
чтоб не застояться
в сравнениях,
которые лишь вынуждают
к борьбе.
Как хитер человек:
хочет выбрать,
не выбирая.
Ты для себя один,
но не для зрителей.
Признанье не там,
а в себе.
Готов ли ты к этому?
Ответишь лишь ты.
Природа таким
предлагает женщину,
где ты можешь
просто ис                чезнуть,
душой прикоснувшись
к Любви.
Свобода,
Любовь
и Творчество.
По жизни скользнул
человек.
Остался лишь взгляд,
тот, что понял все это.
Весь этот..............
заменяет Безмолвие.
Что ж принимаю...
Все остальное, как фон
терпимо.