Опять, так глупо, как в трясине,
Карабкаюсь из дна души,
Твоей кричащей, знойной тины,
Затягиваешь в стон мечты.
Могу писать лишь о немногом,
Что есть в тебе, во мне и в нас,
Болото глаз твоих, как много
В них прочитаю я сейчас.
Лишь слабость вялая, больная,
И твой жестокий, сильный глас,
Отдай меня мне, я нуждаюсь
В себе самой, - я не для вас.
Энигма
© Copyright: Ирина Цыбульская-Лац, 2008
Свидетельство о публикации №108122604005
Свидетельство о публикации №108122604005
Рецензии
