мертвый стих

поэт ушел, а джин остался,
велеречивых слов поток,
на веки оборвался....
и этот крик от строф,

Ни разу не рожденных,
Убитых для меня,
Тлетворных, прокаженных,
Смотрящих на себя.

Они кричат от боли,
Тоски и пустоты,
Надежны и печали...
Но люди позади.

Они не внемлют строкам,
Написанным внутри,
И грязных слов потоком,
Хотят совсем уйти...


Рецензии