Истина

Умер.
Как поэт, как человек.
Устал я вымыслы раздаривать украдкой
Кто сможет выслушать меня достойно?
Когда здесь судят по повадкам
И по костюмам беспокоят.

Увял цветок оставив только гвозди,
Отсох бутон, родник остыл.
Лишь вырвались остатки сил,
Кусками жёванными злости.

Воображенье обнажилось,
Прикрывшись грязью ваших слов.
Я в вас воткнул намёков вилы
Сорвав моральности засов.

Поэзию вы любите в пол фунта,
Моя потянет сразу в сто пудов,
Смотрите не сломайте шеи
Под тяжестью надорванных голов

Теперь готов я к жизни-искуплению
Пред вами,чтители изысканных манер,
Я рисовать углём привык наброски
А для своих, используйте вы мел.

Мне вашими — ли ртами жить?
И с вами осуждать искусство,
Мне грустно что не смог любить,
За всех ушедших,очень грустно.

Бесчисленных толкали в бездну.
Других в затылок застрелили,
Всех тех, в кого я слепо верю,
Кого при жизни не ценили.

Из тех кто выразить хотел
Кто так парил, кто вас терпел,
По седня здесь домов твердыни,
Имен таблички сохранили.

В них жизни тех кто не сгорел
И всех кто вечностью ожили.

Я рядом с ними тоже встал
На перебитой кем-то гране,
На "безысходности" краю.
Я мёртвых, словом почитаю,
И бешено живых люблю.
Всех тех кого пока не знают,
Кто принял истину мою.

1990 год

Написано на происходившею ситуацию относительно  цензуры.
Сам я вообще умерал несколько раз, клиничиские смерти, по этому это  просто констатираваный факт, которым я не хвастаю, это мое детство, юношество ну и такие штуки


© Copyright: Пучков Дмитри, 2005
Свидетельство о публикации №1511110558