Пророк

Когда судьба по следу шла за нами,
Как сумасшедший с бритвою в руке…
(Арсений Тарковский)

Всё сошлось в нарисованной вещими снами цепочке событий –
Мёртвый штопор и взлёт, и осколки неверной лиловой звезды.
Только зёрна от плевел годами никак не могу отделить я,
Утекает с годами в безвестность не так уж и много воды.

Я бросал из-под вёсел порой в глубину осторожные взгляды,
Но проклятый туман бытия застилал пеленою глаза,
И в затылок занудно твердил кто-то в чёрном – «оно тебе надо?»,
И всегда невпопад отвечал я - «да.. нет..», чтоб хоть что-то сказать.

Настоящей волне не составит каких-то серьёзных усилий
Опрокинуть твой плот и отправить года и поклажу ко дну,
Если верить всем сказкам, которые с кем-то когда-либо были,
Если ты не привык быть упрямым и гнуть под форштевень волну.

Тот безумный пророк, что привык упиваться кровавым итогом,
Зря старался – в сей раз не ему, а цыганке простой повезло:
Рассказала она мне - наш миг предначертан не смертью, а Богом.
...Так и вышло, что правит добро этим мигом, а вовсе не зло.
25.12.08